Treceți la conținutul principal

Arhitectura unui exil interior

Mă numesc Jolanda... și trăiesc la granița dintre o precizie chirurgicală și o tăcere asurzitoare.

​De profesie sunt inginer de facilități critice – un titlu care sună ironic într-o lume în care singura facilitate cu adevărat critică, gândirea, se află în pragul colapsului. În fiecare zi, gestionez infrastructuri complexe și sisteme care nu au voie să dea greș, în timp ce totul în jurul meu pare să se prăbușească sub greutatea unei mediocrități triumfătoare.

​M-am săturat. M-am săturat de o lume care a devenit mai limitată și mai previzibilă decât ecranul unui telefon. Trăim într-o eră î


n care tehnologia evoluează exponențial, în timp ce spiritul uman involuează spre grotesc. Este o epocă a deformităților, unde masele se amuză de urâțenia intelectuală și fizică, ridicând prostia la rang de spectacol, în timp ce profunzimea este privită cu suspiciune sau, mai rău, cu indiferență.

​În acest peisaj arid, a fi inteligent a devenit un blestem, o formă de nebunie solitară. Comunicarea a murit; a fost înlocuită de zgomot, de replici goale și de un vid cultural în care nimeni nu mai are răbdarea să citească, să înțeleagă sau să simtă. Dacă încerci să spui ceva care contează, ești privit ca un personaj dintr-o altă lume, o anomalie a sistemului.

​Am încercat să mă salvez de mine însămi. Am încercat să îngrop definitiv jurnalistul care căuta adevărul în Timișoara acum două decenii. Am încercat să mutesc poeta, să uit că există o parte din mine care are nevoie de cuvinte pentru a supraviețui. Mi-am spus că e mai simplu să fii doar un mecanism, o piesă într-o mașinărie globală, să ignor pustiul din jur și să mă pierd în rigoarea tehnică.

​Dar cuvintele nu pot fi ucise atât de ușor. Ele au rămas acolo, scrijelite adânc pe pereții minții mele, într-un spațiu unde nimeni nu are acces. Acest site nu este un portofoliu, ci un strigăt din izolare. Este locul unde poezia mea este scrisă pentru acei puțini care încă mai știu să citească printre rânduri, pentru cei care, ca și mine, se simt naufragiați într-un ocean de mediocritate digitală.

​Sunt un inginer al prăbușirii, scriind versuri într-o lume care a uitat semnificația alfabetului.

Comentarii

  1. Buna Jolanda. Te citesc de ceva timp insa scrii mult mai putin acum ori nu am detaliile locului unde scrii mai des. Oamenii devin mai ciudati asa cum ai remarcat de la primele tale texte. Intr-o era digitala tu pentru mine esti doar un scris... eu ti-s doar un comentariu.

    RăspundețiȘtergere
  2. Interesant...dar de ce ai ajuns la concluzia asta?

    RăspundețiȘtergere

Trimiteți un comentariu

Postări populare de pe acest blog

Prea departe

Am primit un mesaj din trecut... De un deceniu trecut. Unde greșeala cu trecutul purtau o conversație... Am înțeles azi ca disperarea indianului e pe departe de a se termina și e o chestiune de timp pana ma va amenință din nou spunându-i prezentului de complicație. Însă nu am de gând sa cedez de aceasta data, fie ce o fi. Nu vreau sa fiu tratata la fel ca și de parizianul trecutului meu. Orice aemintare ar exista, nu ma va îndupleca de aceasta data cât sa mai fac greșeli.. Îmi pare rău de tot ceea ce a fost și ca m-am lăsat dusa de val. Mi-aș dori doar ca prezentul sa ma dorească, măcar uneori cu ardoare, sa ma sărute pe gat și sa ma strângă în brate cu dorința carnala.. Vreau sa fiu dorita, dar nu obsedat. De as avea doar o dorința în lumea pe care o trăiesc ar fi ca printr-o minune, prezentul sa ma vrea la fel de mult ca alții care nu ma vor avea vreodată. Ar fi viata mea perfecta, însă acum, în căutarea perfecțiunii fac greșeli care ma vor putea costa liniștea... E așadar sexul mai ...

Oamenii‑Anotimpuri

Există un tip de liniște care se așază peste orașe exact când semafoarele încep să clipească mai des ca niște metronome obosite: o liniște care nu are nevoie de noapte ca să se facă simțită. E liniștea care se insinuează între două notificări, între două „am înțeles” și un „revin eu”, între un salut și ușa care se închide. În această liniște se coace, fără spectacol, singurătatea modernă: nu a celui izolat, ci a celui care trăiește în apropierea tuturor și în atingerea nimănui. Ne trezim din ce în ce mai des cu un fel de oboseală lucidă: corpul își face datoria, mintea bifurcă liste, dar undeva, într-un loc greu de numit, ceva încetinește. Nu e o tristețe stridentă, ci o uzură fină. Nu ține de vârstă, deși îi împrumută limbajul. Așa apare îmbătrânirea înainte de vreme: nu în riduri, ci în rezoluții emoționale coborâte, în viteze de reîncălzire tot mai mici, în ezitarea de a spune „îmi pasă” fără plasă de siguranță. Mă gândesc lucid la aceste lucruri intre monitoare... Există un spațiu...